Buarqueando-te de Hollanda

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Dei agora de remexer no livros e te procurar; de variar nas ruas, esquecer meu endereço, de uivar. Minha mãe sempre diz – ‘Não há dor que dure pra sempre!’ – tudo e vário, temporário, efêmero. Sempre estamos, nunca somos. E de beber de manhã logo cedo é que se construiu meu calabouço; a saudade, engole a gente menina. De quando em quando me pego andando pela cozinha e me vem teu cheiro nas quinas, na madeira lascada de velha, e digo pois que você sumiu no mundo sem me avisar, e que agora eu era um louco a perguntar: o que é que vida vai fazer de mim? Eis que agora faço samba e amor até tarde, e tenho muito sono de manhã. E quem sou eu pra falar de amor, se o amor me consumiu até a espinha. Por essas minhas andanças de boteco em boteco te compus o dia a dia, teus beijos de café, de hortelã, tua boca de maçã. Às vezes te maldigo pelas costas, mas que coisa chorosa de se fazer, maldizer não vale a pena. Daí me lembro do teu jeito de cinema, do teu choro dos olhos pra fora, ora, e que quando eu choro é uma enchente surprendendo o verão. Esquece. No fim nada importa – a dor da gente não sai no jornal.

Por isso, às vezes nessas andanças de gente doida, sigo pensando em você. Quem sabe um dia, por descuido ou poesia, você goste de ficar. Não para sempre, porque para sempre é sempre por um triz, mas vem, que meu sangue errou de veia e se perdeu, que pela minha lei a gente era obrigado a ser feliz. Abre teu coração, ou eu arrombo a janela.

Mas se resolveres continuar atinada a fugir, te digo agora um adendo menina: você que inventou a tristeza, ora, tenha a fineza de desinventar.

Rodrigo Lima Romano

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