Sobre amor e olfato

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Eu gosto do cheiro dele. Tem muito dele no cheiro que ele exala, que ele expele em cada movimento pouco calculado, que ele deixa nos meus lençóis, vestígios de sua presença cada vez mais delineada em minha vida. Eu gosto do cheiro de menta da pasta de dente que ele usa e do cheiro da sua saliva, misturada com a minha graças aos milhares de beijos que trocamos. Eu gosto do cheiro do seu perfume, misturado com o seu suor. Nas manhãs de domingo, sou a primeira a acordar. O sol entra pela persiana quebrada e eu disfruto de uns três segundos de confusão, até cair em mim que é verdade, que agora ele dorme do meu lado nos fins de semana, e nos dias de semana que nos permitimos escapar. Então eu apoio minha cabeça nas suas costas quentes e me encho do seu cheiro de calor, de esforço, de sono. Eu gosto do seu cheiro de sabonete e pele, do cheiro que ele tenta ter com os dois ou três produtos de beleza que sabe usar, do cheiro que vem dele, que ele nem percebe que tem e que me atrai como um ímã irresistível. Ele acorda um tempo depois. Quando vira a cabeça na minha direção, meio dormido ainda, segura uma das minhas mãos e me puxa para um abraço egoísta, mas que não me incomoda porque é mais uma oportunidade de senti-lo. Eu gosto da maneira como os nossos corpos se misturam e deixam marcas um no outro, físicas, subjetivas ou olfativas, pedaços que vamos costurando juntos, remendas que improvisam consertos em nossos corpos quebrados. E quando ele murmura algo e se levanta para ir, eu me afundo no travesseiro, roubo o seu lado da cama, me cubro até a cabeça e adormeço de novo, embalada pelo ar cheio dele que ele deixou para trás.

Regiane Folter

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