Sal de fruta

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Acordei com uma azia danada. Azia de todas as coisas que estão há dias dentro de mim e eu não coloco pra fora. Agora me queimam a garganta e a mente com essa angústia-azia de coisas não vomitadas nessa história. Sabe, um de nós precisa parar com esse silêncio infantil e incerto porque nenhum dos dois tem coragem pra dizer tudo que sente – ou que acha que sente – e vomitar tudo que vem queimando desde quando nossos corações resolveram tomar as rédeas e gritar bem na nossa cara que as coisas não são assim preto no branco como nós colocamos no nosso acordo de uso mútuo.

Viver de sopas pra não irritar o estômago não funciona. Vivem em silêncio, idem. Eu deveria gritar, deixar o rosto queimar junto com a garganta, arranhar minhas cordas vocais com a mesma vontade que eu te arranharia os braços quando te seguro pedindo – implorando – pra que me ouça enquanto eu tenho coragem. Eu não faço essas milhares de coisas porque não sei resistir ao teu tom de pele caribenho. Eu faço porque não resisto a mim tão feliz e besta quando te vejo por perto. Egoísmo, talvez. Faço pra que eu me sinta bem ao ver tua alegria de menino.

Faria um carnaval, um circo, uma ópera se a cada ato do meu espetáculo drama-romance-comédia te fizesse sorrir e me dar um abraço apertado, cheirando meu pescoço e cabelo.  Faria um filme preto e branco, colorido, psicodélico, se isso tudo fizesse brilhar ainda mais teus olhos quando eles ficam assim em cima dos meus.

Agora já podes engolir isso tudo, mastigar, digerir, e no fim, põe pra fora. Me diz, ao menos que eu exagerei no sal, no tempero, no zelo, no amor. Só me conta e cessa essa queimação que dói aqui dentro, que não tem nada a ver com o tesão da hora, que só passa quando a minha cabeça descansa no fim do dia no mesmo travesseiro que já incorporou na espuma o teu cheiro.

Li um texto do Hugo Rodrigues que dizia “pensei que era tosse, mas era amor”. E agora eu digo: pensei que era esofagite, mas era amor. Não era?

Marina Oliveira

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